A mes petits enfants (et leur maman)...

C'est l'histoire d'un escargot des jardins qu'on appelait aussi "Demoiselle" à cause de la couleur de sa coquille, des lignes noires, jaunes et beiges en spirales.  

Un jour Demoiselle se fit kidnapper, oui, je dis bien kidnapper par un jeune garçon qui le mit dans un bocal avec une feuille de salade. Il resta un bon moment à observer le pauvre colimaçon qui cherchait désespérément la sortie, puis oublia le bocal dans un coin du jardin.

Demoiselle fit et refit le tour à maintes reprises sans trouver l'issue, il comprit qu'il était prisonnier dans cette bulle. Il était triste et avait envie de pleurer.  

        Submergé de désespoir, il n'entendit même pas qu'on lui parlait, mais finalement il aperçut Petit-Gris qui lui faisait des signes derrière le verre.

- Que fais-tu là Demoiselle?.

- Mais tu le vois bien, je suis prisonnier, je vais mourir ici!.

- Il n'y a donc pas moyen de sortir de là?.

- Il faudrait soulever le couvercle mais je n'ai pas la force.

- Bon, soit patient, je vais voir si je trouve du monde pour nous aider...

Il partit aussi vite qu'il le put, il avait bien une idée en tête, mais c'était bien loin, il était tout petit et n’avançait pas vite.

    Son idée était d'aller jusqu'à la plante à escargots où un important congrès devait s'y produire. Certainement que les participants n'hésiteraient pas à reporter leurs réunions pour aller sauver Demoiselle.

Au détour d'un chemin, il aperçut Monsieur Bourgogne et lui expliqua la chose:

- Mr Bourgogne, vous qui avancez bien plus vite que moi, vous voulez bien aller avertir tout le monde au congrès?.

    - Hélas non, je suis vraiment désolé Petit-gris, je dois aller vite pondre mes œufs, je ne peux pas reporter...

    Tristement, il repris son chemin sans perdre une minute.  

Le lendemain, par malheur, un soleil écrasant vint se fixer dans le ciel buvant toute l'eau ici bas. Petit-gris avait très chaud et il devint impossible d'avancer, il du se cacher dans un trou pour son estivation (hibernation d'été) dans sa coquille.

Demoiselle dans son bocal avait encore plus chaud, il avait déjà bouché l'entrée de sa demeure et s'était endormi.

Heureusement la pluie revient toujours et tous les escargots du monde se réveillent!.  

Petit-gris, revigoré par cette bonne douche, se remit en route, il avait la responsabilité de sauver une vie...  

    Enfin arrivé à destination, il eut bien du mal à se faire entendre tant il y avait du tumulte mais il eut la chance de rencontrer Gros-Gris, chef du protocole, en train de prendre son petit déjeuner.

    Après maintes explications, Gros-Gris prit la parole au micro et eut tôt fait de convaincre une bonne centaines d'escargots qui partirent tous en rangs, et c'est ainsi que Demoiselle fut sauvé.

L'union fait la force!...

   A seulement 20 km de chez mon frère, je ne m'étais jamais donné la peine de visiter cette belle bastide perchée sur sa montagne, elle a été fondée au XIIIe siècle par Alphonse de Poitiers.

   Monflanquin, plus beaux village de France, recèle de nombreux souvenirs de son passé comme le portail décoré de l'église, la maison du prince Noir, un réseau de ruelles dites carrérots et une belle place entourée de maisons à arcades (place d'ailleurs qui a perdu sa halle démolie en 1830). Du "Cap del Pech" on peut admirer la vallée de la Lède.

   Après avoir diner sur la place, nous avons dormi sur la petite aire de service destinée aux campingcaristes.

   Prochaine étape toute proche: le château de Biron.

   Nous ne quitterons pas le Gers sans une petite visite à ce petit coin de paradis.

Construit autour d’un château remplacé aujourd’hui par une place ombragée de platanes, Fourcès est une originale bastide ronde dont les maisons créent un décor théâtral de colombages et d’arcades. Outre quelques délices gastronomiques incontournables en cette terre gasconne, le village attire également par quelques manifestations phares telles que son Marché aux Fleurs en avril.

Fourcès le pittoresque comme en atteste son appartenance à l'association des plus beaux villages de France, situé dans la vallée de l'Auzoue, le village fut d'abord bâti autour d'un château au donjon de bois. Parfaite bastide ronde, elle fut constituée autour des quelque vingt maisons rescapées de la démolition de 1488. La porte ouest est intacte dans l'ancienne tour appelée tour de l'horloge. Le château actuel aurait été construit sous le règne de Louis XII et de François 1er sur l'emplacement de l'ancienne place forte. Hors enceinte en passant le vieux pont, il faut voir l'église qui a conservé son clocher d'origine.  

            Nous parcourons seulement 11kms pour arriver à Montréal-du-Gers (ou Montrejau de Gers en gascon), une commune française du département du Gers en région Midi-Pyrénées.

Une ancienne bastide créée au XIIIe siècle sur l'emplacement d'un ancien camp fortifié romain. Il reste d'ailleurs de beaux vestiges visibles sur la colline voisine de Séviac (fera l'objet de l'article de lundi prochain).

Les terrasses de bar et de restaurant animent les belles arcades de la grande place, au coeur du village. Sur cette même place, l'église fortifiée du XIIIe siècle est également à voir. Ensuite, il faut se promener dans les petites rues pour admirer de belles maisons.  

Labellisé "Plus beaux villages de France", une destination incontournable pour qui souhaite découvrir les charmes de l'Armagnac (je parle ici de l'ancienne province au cœur de la Gascogne et nom du liquide qui est bien plus connu).

En bas du village coule l'Auzoue, une rivière paisible qui prend naissance un peu plus loin dans le Gers avant de se jeter dans la Gélise. Ses eaux sont réputées très poissonneuses...

Nous sommes tentés par la visite du musée qui n'est qu'à quelques tours de roues...

Par un beau matin d'automne, je prends le TGV à Montparnasse direction Agen.

Je choisi toujours une place coté couloir pour pouvoir étirer mes jambes (les trains sont tellement petits). A ma droite, un tout jeune homme, j'apprends plus tard qu'il n'a que 16 ans et demi. Au dessus de l'espace bagage, il a laissé son sac à dos. Vétu d'un pantalon à mi-fesse qui fait accordéon sur les baskets, il s'agite, cherche, s'assoit, se relève et cherche encore.

   Pongée dans mon soduku, je n'y prête guère attention puis un livre me tombe dessus, je le saisi pour le rendre à son propriétaire et, stupéfaite, je lis: Gustave Flaubert!. Puis un deuxième: Émile Zola et enfin un troisième atterri plus en douceur: Marguerite Yourcenar.

Je les tends à mon voisin qui a fini par s'asseoir pendant qu'il se confond en excuses. Je le regarde un instant sans répondre puis je lui dis:

« - Vous savez, j'ai travaillé 25 ans dans des gares de banlieue parisiènne, j'en ai vu des jeunes gens!: de toutes tailles, de tous les âges, de toutes ethnie, J'ai assisté impuissante à leurs méfaits, j'ai même été braquée, ils étaient armés de bombes de peinture à tags, de barres de fer, de pétards au sens propre comme au figuré, mais je n'ai jamais vu Flaubert tomber de leurs poches!. Ne vous excusez pas, c'est moi qui vais m'excuser profiter de votre présence pour me remonter le moral, et grâce à vous, je me mets à penser que le monde n'est peut être pas complètement foutu! ».

J'ai longtemps bavardé avec ce jeune homme qui croit en l'avenir avec pleins projets, de courage et d'ambition. C'est réconfortant de savoir qu'il y a une relève pour refaire le monde, nous en avons tellement besoin.

 Dans la série « Flore », je vous proposes des fleurs ou fruits que l'on peut voir un peu partout autour de nous, j'essaie de vous montrer les différentes étapes de leur développement ce qui implique de faire des photos tout au long de l'année ce qui n'est pas évident car on n'y pense pas toujours.

 Ma photothèque numérique commence à être bien garnie aussi, je vous proposes celles-ci, vous allez les reconnaitre.... 

Je viens de recevoir ce commentaire, merci Faaxaal:
Pour info la dernière photo n'est pas un chardon, c'est une cardère (Dipsacus fullonum. Aucun rapport entre les deux, elles ne sont même pas de la même famille... :)

Plusieurs personnes pensent que sur l'étang il pourrait s'agir de renoncules aquatique.

(Suite de l'article de la semaine dernière) …

Petite-Jeanne, venant de relire l'histoire de votre enfance et de votre jeunesse, j'ai éprouvé le besoin d'ajouter quelques commentaires à ceux que j'ai déjà fait.

Il ne faisait pas bon dans nos campagnes, à l'époque de notre jeunesse, c'est à dire il y a une soixantaine d'années, de devoir aller gagner sa vie "chez les autres", comme l'on disait chez nous.

Vos frères, dont vous me parliez dans votre mail, ont sans doute, comme moi, été loués dans les fermes très jeunes. Il y avait bien quelques bonnes places dans les fermes, mais aussi des mauvaises.

En général l'ouvrier agricole ne bénéficiait pas d'une grande considération. Il accomplissait les travaux les plus pénibles et était souvent mal payé. Et les journées, surtout à la belle saison, étaient interminables.

Les filles des familles déshéritées qui, en grandissant, devenaient des "servantes" de ferme étaient plus exposées que les garçons, car chez nous aussi il y avait aussi des Léo. Et de tout poil.

Devenir fille-mère c'était hériter d'un lourd fardeau, moral surtout, généré par la bêtise et la lâcheté. Quant à l'enfant "le bâtard", comme se plaisait à ricaner les imbéciles, il n'était pas mieux loti. La connerie, mère de toutes les haines, a toujours été sans limites.

On ne peut pas raconter à n'importe qui ce qu'à été notre jeunesse, nous les enfants de familles nombreuses et pauvres de cette époque, sous peine de voir poindre une lueur d'incrédulité dans le regard de notre interlocuteur, même chez des personnes de notre âge qui n'ont pas vécu à la campagne. J'en ai fait l'expérience.

Puisque vous avez parlé de la pâtée préparée pour le cochon, je vais vous raconter une petite histoire. J'avais 16 ou 17 ans et étais placé en qualité de bouvier (ouvrier agricole) dans une ferme dont le patron, un homme de haute taille et très autoritaire, m'impressionnait, me terrorisait presque. Il ne m'adressait la parole que pour me commander ou me faire quelque observation. Malgré tous mes efforts pour bien faire, je n'avais jamais droit au moindre mot d'encouragement. Même à table son comportement ne variait pas. Il était assis en face de moi et sa façon de me regarder me gênait à un tel point que je me levais de table avec la faim. J'avais pourtant un appétit d'enfer.

De temps à autre mes patrons me commandaient de préparer la pâtée du cochon. Cela se passait dans un cabanon situé près du bâtiment principal de la ferme. Dans un grand récipient en fonte sous lequel je faisais du feu, cuisaient des grains de blé et des pommes de terre. J'attendais avec impatience que le tout soit cuit à point et me régalais avec des tubercules. A l'abri du regard de mes employeurs, j'en mangeais à satiété. Je recommande à ceux qui n'ont jamais goûté à ce mets de le faire. Le grain donne à la pomme de terre une saveur exquise. Cette pâtée n'avait certainement rien à voir avec celle que vous offriez à votre cochon.

Je ne terminai pas la deuxième année dans la ferme dont je viens de parler. Un jour le patron fit déborder le vase en me laissant entendre que les boeufs avec lesquels je labourais étaient plus importants que moi. Grâce à mes plaintes réitérées auprès de mes parents et des renseignements qu'ils avaient recueillis, je pus enfin quitter cet employeur.

Voilà Petite Jeanne, je pourrais de la sorte corroborer la plupart de vos dires (nos pays d'origine ne sont pas si éloignés l'un de l'autre) et y ajouter des anecdotes. Vous avez très bien fait de raconter ce que vous avez vécu, d'autant que vous le racontez bien. Ne soyez pas complexée par vos fautes de français et d'orthographe, car tout le monde en fait plus ou moins. Nos connaissances nous permettent de faire honneur au certif et à ceux qui nous l'ont fait obtenir. L'on aurait jamais dû supprimer ce diplôme auquel il fallait redonner la "consistance" voulue par Jules Ferry.

Ne soyez pas gênée d'avoir parlé de vos blessures car ce sont les vôtres. Nous en avons tous plus ou moins et n'avons pas toujours le courage de les montrer. Et si l'écriture vous aide à guérir, tant mieux.

Votre mère vous aimait certainement autant que ses autres enfants, mais les charges qui pesaient sur elle "écrasaient" ce sentiment universel. Sans doute qu'au fond d'elle-même en souffrait-elle beaucoup, comme vous avez souffert de l'affrontement de sentiments contradictoires.

Puissiez-vous un jour déposer définitivement le fardeau constitué des séquelles de ce conflit.

N'avez-vous jamais pensé à faire publier vos textes sous forme de Mémoires?

Pour terminer, je vous livre l'un de mes poèmes intitulé "A MON AMI LE BOUVIER" que j'ai écrit en hommage à ceux qui autrefois ont partagé mon labeur. Cela a été plus ou moins fait pour toutes sortes de travailleurs, mais je ne me rappelle pas avoir lu quelque chose à propos de l'ouvrier agricole. 

A MON AMI LE BOUVIER

Sous le soleil ou dans la froidure,

Avec ses mains rugueuses et cornées

La tâche du bouvier était rude

Et longues ses journées.

Ses boeufs, des Aubrac à la robe fauve

Ou bien des Salers au pela acajou

Étaient, dès que brillait l'aurore,

Ses compagnons unis sous le joug.

Quand avril sur la vaste planèze

Répandait enfin lumière et douceur

Et que l'épaisse couche de neige

S'était réfugiée sur les hauteurs,

Le bouvier retournait la terre

Arrachée au volcan par l'érosion;

Le soc raclait souvent la pierre

Et des bêtes faisait trembler le front;

L'alouette se perdait dans les cieux

En jetant ses notes aux quatre vents;

La sueur perlait au flancs des boeufs

Et le sillon était droit et luisant.

Quand le soleil allait se coucher,

Le bouvier abandonnait l'ouvrage,

A la ferme lentement il rentrait

Aussi fourbu que son attelage.

Avec ces modestes phrases

Et avant que mon chemin s'achève

J'ai voulu te rendre hommage,

Bouvier mon compagnon de naguère.

Mes mains comme les tiennes

Par le manche de l'outil sont déformées,

Mon dos et mes hanches se souviennent

De la faux qu'il fallait de l'aube au soir pousser.

NB: En Auvergne, une planèze est un plateau de lave sur lequel les millénaires ont répandu de la bonne terre. Dans mon texte, il s'agit de la Planèze de Saint-Flour. (Pierrou de Cantal)

à suivre...